En el centro de Santiago.

Te pusiste adelante de esa pintura. Habían cuerdas rojas a su alrededor, como si fuera lo mejor del mundo y de oro, sí de oro puro. No sabías que opinar de ella, nunca habías entendido la idea de el arte contemporáneo. Incluso te costaba interpretar que dicen los cuadros de la época romántica. Qué hablar del impresionismo, sus colores y los rayos del sol no te impresionaban lo bastante.
Todos estos pensamientos llegaban a ti mientras seguías parado allí, sin sentir ni un leve sentimiento de angustia, de felicidad; solo aburrimiento.
Te encontrabas en una enorme sala de arte, estaba muy en boga ir a este lugar. Sabías que todos tus amigos habían ido y comentaban cada detalle, tal cual como una película, formaban historias; había un personaje principal, el antagonista, los secundarios, hasta la mascota se aparecía en sus relatos.
Te interesó ir, pero no es lo que pensabas.
Las personas siguen paseándose por detrás de ti, observan las pinturas y comentan entre ellas. Ponen cara como si estuvieran pensando. El caballero rubio que está junto a ti, susurra cosas inconexas; ¿qué hace?, ¿trata de interpretar una obra que a él nunca se le ocurrió?
Sabiendo que sólo el artista sabe realmente lo que trató de decir. Más allá hay una mujer, delgada, de pelo largo y rojo, tiene un aire de bohemio, a estado una hora mirando una obra, no ha dicho nada. Quizás ella sepa lo que dice el autor, pero de un momento a otro ella se da vuelta y se marcha del lugar, es extraño.
Sigues delante de la obra, te cuesta describirla en tu cabeza.
La sala sigue iluminada con grandes lámparas blancas, las paredes claras, te hacen parecer un punto negro en medio de ese mundo del arte.
Pasas al otro cuadro, no puedes creerlo, este menos se entiende, sientes rabia por dentro, haber perdido tu tiempo al haber venido acá, fue una estupidez.
Pasas la mano izquierda por tu cabello, te aburriste. La gente sigue pasando por detrás de ti, como tienen vida para seguir allí.
Te das la vuelta, te encuentras con una muchacha de estatura media, de pelo negro y corto, sus ojos marrones claros se toparon con los tuyos.
Primera vez que crees haber visto una verdadera obra de arte, tartamudeas. El autor de ella debió ser un dios.


Luego te das cuenta porqué tus amistades tenían tantas historias que contar, después de haber ido a una muestra de pinturas abstractas en el centro de Santiago.

María Isabel Oyaneder

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Empezé a escribir el cuento y supe de inmediato el final, es perfecto. Hacía mucho que no me pasaba esto, así que estoy felíz. Esta semana, después de todo a sido muy buena.

Y a las personas que por algún motivo estén tristes, les mando todo mi cariño. =D

Un aviso, mi hermano Javier Oyaneder tiene el don de crear poesía y cuentos, al igual que yo, publica sus cosas en un blog. http://vainillaconcafe.blogspot.com/ Espero que se pasen^^

Eso es todo por hoy.

Que Dios los vendiga y gracias por leerme.